Aquí nada es necio

23filmatronAquí nada es necio -dice el Cristo y asesta un golpe en aspa sobre el metatarso. Pero no llora mientras el último clavo obedece al martillo que obedece a la mano que obedece al Cristo: ríe sobre la esvástica y desdeña con piedad.

Bienaventurados los po… -y muere.

¿…etas? ¿…obres? quién supiera…: Quizás los poetas pobres, o los pobres poetas. O las probetas, o los orfebres: después de todo, todo era la palabra, y, al fin, la verdad fue un juego de letras; la vida, un trágico Scrabel no exento de gracia.

Como fuese, tuvo razón: el infierno estaba superpoblado y no faltaron hombres simpáticos ni sonrisas resplandecientes, tanto que los fariseos morían de vergüenza y marginalidad; los sobrevivientes se aliaron con algunos seres buenos que, de tan humildes, despreciaron el Paraíso.

En la pasión no hay boludez ni mezquindad: apenas si un acento de lilas para endulzar, como la mano leve de un silencio que se escapase de repente, tanto rojo y tanto cítrico continuo sobre fondo de cielo furioso.

Y la cruz siguió girando en la misma proporción que el cuerpo al infinito; finalmente, la verdad fue una precisa maquinaria de colores, que, desafiando a Borges, funcionaba perfectamente.

– Sólo sé que lo sé todo, y que eso no me hace más feliz -dijo un hombre triste, a medio camino entre el festejo y el lamento. Su risa todavía se escucha y, aunque aún no nacieron las flores, los cerdos acechan agazapados. La verdad fue un sabor de flor blanca; eso sí, lejana.

Yo, que, como los sapos, carezco de espíritu y lugar pero no de sentimientos, sólo pasaba y miré. Ahora, ante la incertidumbre de si reír o llorar, hago todo a la vez; de vez en cuando acaricio a un niño y, si alguien me pregunta, croo.

Cristo no dice nada: mira con ojos de muñeco y un trapo que parece bandera flamea solitario.

La verdad no supo qué ser, pero se parecía a un papel que cae, sino fuera por la pasión, ya que únicamente se encontraron suspiros en el caos aparente.

Y lo demás, ¿qué fue…?

Un abrir los ojos.

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